El último tren

Es una tarde soleada de primavera. Estoy sentada en el banco de la estación de tren con los ojos cerrados, dejando que los rayos de sol rocen mis mejillas hasta dejarlas coloradas. Es una sensación tan gratificante que ni siquiera me entero de que el tren acaba de pasar. No importa. No tengo prisa y quiero disfrutar de ese momento. En unos minutos llegará otro tren que podré coger.

De pronto ya no noto ese calor en los párpados e instintivamente abro los ojos para ver qué ocurre. Nada grave, una simple nube se ha interpuesto en el camino y los rayos de sol no llegan con tanta fuerza. Esta nube, que no traía consigo ni una gota de agua, sí me avisa de una cosa. Me ha hecho abrir los ojos y darme cuenta de que de pronto el andén está lleno de gente. Tanta que en el momento en el que llega el tren, todos se amontonan alrededor de las puertas para entrar. Hay tal cantidad de gente, y yo que estaba al final de tal multitud, me quedo una vez más sin cogerlo.

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Sigue siendo pronto, queda mucho tiempo por delante y no pasa nada por esperar un poco más. Solo unas nubes esporádicas no han estropeado el maravilloso día que hace, con lo que yo sigo esperando, esta vez, entreteniéndome con un libro.

El libro no es muy interesante, pero me he propuesto acabarlo y no cesaré en mi intención de seguir leyendo. Parece que la acción está a punto de llegar, mi esperanza está lejos de abandonarme, con lo que tampoco me he molestado en coger el siguiente tren. Este era más grande, y mucho más confortable que los anteriores, pero no me importa, yo solo quería llegar a la parte interesante del libro.

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Tras estar un rato leyendo me he dado cuenta que mis esfuerzos habían sido en vano. No había argumento que valiese la pena entre esas hojas de papel. Una pena haber perdido ese tren tan lujoso y cómodo por algo que dejaba mucho que desear.

La noche empieza a echarse encima, el tiempo apremia y un aire un tanto desagradable se está levantando. Ya poco queda de esa tarde soleada y encima no tengo nada con qué entretenerme hasta la llegada del próximo tren. Ahora pasan cada más tiempo por las horas que son. El viento cada vez sopla con más fuerza y no hay quien esté en el andén, con lo que me resguardaré en la estación.

Ajena a lo que pasa allí fuera, yo estoy tranquila pensando que mi pelo no está ahora alborotado ni que siento esa sensación de frío que se mete en el cuerpo cuando corre el viento. Desde la ventana veo que la gente no piensa igual que yo, ellos han preferido quedarse allí, parecen expectantes, y a pesar de que el tiempo no acompaña, se muestran contentos con su decisión de quedarse en el andén. Tengo cierta curiosidad por su actitud, pero yo estoy cómodamente esperando el tren dentro de la estación, y no me importa cuán maravilloso, intrigante o novedoso es lo que hay allá fuera.

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Mi falta de interés me ha jugado una mala pasada. Si de algo estaba pendiente toda esa gente era del tren que llegaba. Pero no era un tren cualquiera, y por eso no venía por el camino de siempre. Toda esa gente que estuvo allí, al pie del cañón a pesar del viento y la noche que se echaba encima, pudo coger ese tren, yo en cambio, de nuevo me he quedado en tierra.

Ya no qué hacer. He tenido miles de oportunidades para coger el tren, pero unos rayos de sol, terceras personas, un libro aburrido, y un estúpido viento que tampoco hacía tanto mal han impedido que cogiera alguno de ellos. Y yo quería de verdad. Podría quedarme aquí, pero sé que no es lo que quiero.

Claro que igual ahora la cuestión no es lo que yo quiera o no. Porque la pregunta es ¿habrá pasado ya el último tren?

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